Esta tarde es fría
Utopía de un deseo menguado
Lógica prolija de dos centavos de insania.
Vehemencia que no preciso,
Sensatez del silencio exacto que no concibo.
Y condición absoluta: Ingesta de ironía
Todo podría ser una mentira
o una construcción metafísica,
o una maravilla de sueños ajustados.
De palabras proases e inquietas,
Eficaces, muy probablemente son tuyas.
Todo podría ser cierto
Impregnado en nuestros labios
En la destreza del tiempo
Y en la dulce melancolía
Donde hablo y creo con ojos cerrados.
Me ahogo en momentos de varios instantes
En música neutra de atardeceres gratos
En creaciones de cantos y horizontes limitados
Hallado en quimeras de idóneas primaveras.
¿Te has fijado?
Denuncio en esta querella
Que todo puede ser cierto y mentira.
En verdad no todo es centro, izquierda y derecha
Los momentos son eternos, las infamias rebeldías.
Olvidos donde me olvidas.
Astigmatismos que nos hace recuerdo
Y no sé si es cierto que estás conmigo.
Julio Cortazar: No me creas demasiado optimista; conozco a mi país, y a muchos otros que lo rodean. Pero hay signos, hay signos".